7

Ошибаясь, лишь улыбнемся молча
И узнаем тех, кто наводит порчу.
Но не будем выть, биться лбом о стену.
Это не про нас - раскурочить вены.

И рыдать не будем мы в подушки ночью,
Потому что знаем, что жизнь короче,
Чем хотелось мне, чем хотелось маме,
Что придет пора полежать и в яме.

Так придется жить вопреки режиму,
А проходит год - и уже бежим мы.
Наша чаша с терпением - через край.
Мы туда, где лучше, почти что в рай.

Но остались те, кто творить не в силах,
Не бывает у них вдохновенья взрывов.
Эти люди слышат в слове "парикмахер"
Не "прически делать", а четко - "на хер".

Выбираем тех, кто из худших лучше,
И молчим, когда нам дают получку.
Мы такой народ - спим без одеяла.
Нам ведь 8 - много, а 9 - мало.

Все должны понять, что не станем глубже,
Если вдруг начнем говорить о дружбе.
И умнее вы тоже не станете точно,
Если спит с профессором ваша дочка.

Ты ведешь дневник - пишешь о печали,
Что тебя в ненужный момент зачали.
Что не та страна и не та квартира,
Что давно бы объехал уже полмира.

Здесь у каждого все же своя судьба.
Для одних тревожная жизнь-борьба.
Для другого - простое существованье,
Третьему - кривляние обезьянье.

Мы, пожалуй, вольны изменить немного,
Жить кому-то здесь, а кому - дорога.
Разберись в себе, покопайся в прошлом...
И поймешь куда, если очень тошно.

сентябрь 2009
Осень девятого года