О Музе

Я посвящала ему стих,
Ждала такие же куплеты.
Ответ его был  нежно-тих,
Ведь он писал мои портреты.

А я просила – песни пой!
Не слушал он мои советы.
Терзалась: думает о той,
Писал которую тем летом?

Я плакала: нет, он не тот,
О ком так долго я мечтала,
Не Пушкин он, и не Бальмонт!
И пары так моей не стало…

Как я глупа была тогда,
Что Музу милую пленила.
Любви потеря – вот беда,
В то время я жила , творила!

13.03.09


Рецензии