Ты правишь стих, просчитывая ритм,
Поддерживая грамотность размера,
Но чувств в нём мало: блеф, обман, химера,
Припрятанные под дешёвый грим.
Он, как мертвец, что перед погребеньем,
Лишённый чувств, раскрашенный лежит
Недвижимый, без пульса, без волнений...
Покойник. Только кажется, что спит.
Даже в Евангелии есть подобное: "Горе вам, книжники и фарисеи, лицемеры, что уподобляетесь окрашенным гробам, которые снаружи кажутся красивыми, а внутри полны костей мертвых и всякой нечистоты; так и вы по наружности кажетесь людям праведными, а внутри исполнены лицемерия и беззакония..."
Часто приводимое сравнение.
Мне тоже часто становится не по себе, когда читаю стихи, похожие на мертвые, бумажные цветы - искусно раскрашенные в метафоры, в какие-то навороченные формы, но... абсолютно лишенные живых эмоций, пережитых чувств, отдающие даже не холодом, а самолюбованием каким-то пустым, мол вот как я могу! Согласитесь, что бывают такие.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.