Рожь

    Летом меня отвезли в деревню. Луга, рощи, река. Все кругом поражало меня, городского ребенка. Больше всего манила рожь - бескрайнее золотое поле. Бабушка строго запретила туда ходить. Но как удержаться, ведь там столько васильков.
    Только на два шага отступила с тропинки и провалилась в рожь, как в воду. Со всех сторон - стена колосьев, видно только синее небо. Раздвигаю стебли, они снова смыкаются, такие тонкие и такие сильные. Кричу - тишина. Вдруг - собачий лай. В ладошку ткнулся мокрый нос нашей Руськи. Вышла за ней на тропку, там - бабушка. Шли домой молча. Потом бабушка говорит: "Вы, городские, все на юг ездите летом. А мы, когда молоденькими были, ходили ночью смотреть на рожь, когда она колосится под луной. Золотое море... Не хуже южного. То в одну сторону ветерок волны погонит, то в другую...
   Она звенит, шумит, шепчет, словно песню поет.
   На душе так хорошо, так радостно сделается!"