Свитки

Льется время потертыми нитками.
Беспощадно уходит на нет.
Наша жизнь обрастает свитками,
Проливая историй свет.

Свитки разные: новые, старые,
Но в них в каждом есть человек.
Те касались души усталой,
Появляясь в короткий наш век.

Летописец записывал в свитки
Лица их, их тепло или мрак,
Несмотря на наши попытки
Их любить иль забыть просто так.

Он какие-то пишет сегодня
И писать будет их много лет.
А в каких-то уже потихоньку
Угасает манящий нас свет.

И он жирную ставит точку.
Убирает на полку рассказ,
Написав последнюю строчку,
Ни чего тебе не сказав.

Истираются в памяти люди,
Имя тускло, чернил не видать.
И порою становиться грустно,
Что не можем мы их отыскать.

Но страшнее всего, когда писарь,
Убирает подальше листок,
Что остался совсем не дописан.
Там начало... Лишь только исток...

Через множество лет на закате,
Вспоминая и глядя в камин,
Ты достанешь рукою из пепла
Книгу жизни, где много былин.

И конечно ты вспомнишь, с улыбкой,
Сотни, тысячи лиц и людей.
И закончишь свой путь на рассвете,
В библиотеке истраченных дней...