Фриде

Я думаю о тебе. 
О твоих бровях и твоем позвоночнике. 
О твоем муже, любовниках и любовницах, 
О написанных строчках
Тобой в своем дневнике. 
О твоем коммунизме с текилой, 
О жизни, которая стала яркой и невыносимой. 
Или была такой?

О боли думаю бесконечной, 
Заполняющей все пространство, 
О том, что писать изнутри - это священно, 
Не только лекарство. 
Но не благодарное, в общем, занятие. 
Ты на фото в белом красивом платье.

Не хочется ничего. 
Ни мировой славы, ни денег, 
Ни поклонения, ни признания, 
А просто любви и спокойствия в целом. 
Внимания. 
Конечно же, твоего, любимый. 
Мой дом ты выкрасил в ярко синий, 
А свой в красный цвет. 
С тех пор прошло много лет.

Думаю о той ниточке, которая связывает безумие и гениальность. 
В каждой жизни есть данность. 
Она и определяет дальность
Полета, броска, пути, прицельной стрельбы по мишеням. 
Я читаю картины твои словами, 
Даже слышу шелест страниц и чувствую запах дыма. 
Если есть воля к жизни, она несгибаема и неискоренима.

Лети же, птица моей души.
Я хочу увидеть весь мир с высоты, 
Мне здесь дано горько любить и летать, 
Для всего остального больничная есть кровать. 
Лети, чтоб никогда не вернуться сюда, 
Чтобы больше не видеть голубых этих рек, 
Кровеносных сосудов, питающих страсть, 
Питающих ненависть, несущих боль. 
Я хочу петь, пока я с тобой, совсем не боясь с высоты упасть,
Пока я здесь - нести свет, не помнить обид, 
Дарить цветы, смеяться, и знать, 
Что никому меня никогда не узнать до конца,
А однажды, не вспомнить даже лица.

Я думаю о тебе, обо всем, что нас так роднит, 
И внутри меня маленький бьет родник. 
Я вчера на выставке слышал, 
Как назвали тебя сумасшедшей, 
Двое приличных с виду, и молодых людей... 

Мы состоим из важных для нас идей, 
Проживаемых мифов, героев и снов, 
И еще из того, что не скажешь, 
Что можно понять без слов,
Но далеко  не всем. 
И здесь самый главный будет раскол 
У человечества. 

Я смотрю на твой "Раненый стол", 
И думаю о тебе так много, 
Что кажется, я прожил целую жизнь с тобой. 
А внутри, в сердце наверно,  громко поет  прибой, 
Ветер сыпет на холст кровавые лепестки, 
И на нем поступает портрет твой из темноты. 

Погружаясь в пучину милосердных, глубоких вод, 
Ты становишься красным пеплом, мифом, несешь зашифрованный код, 
Нарисованными губами улыбаешься из огня, 
Бесконечно прекрасного, чистого небытия.

16.03.19г