Простые строки

(Из грасского дневника)

Там прибой органом Баха
стонущий нетерпеливо,
тёмно-синий рытый бархат
гор, сбегающих к заливу.

Там под ветер пенье сосен
и заброшенные дачи,
там к концу подходит осень,
а за ней зима маячит.

Там сливает голос птица
с мерным рокотом прибоя.
Там растрачено тобою
То, что вновь не повторится.
__________________


О, прихоть большого поэта –
роскошествовать на гроши,
пустынею грасского лета
бумага постыло шуршит.

И не впечатлит эскапада
(во всём виновато вино)
о том, что былого не надо,
а в будущем всё решено.

И я забываю про вечность,
бессмертье и прочую бредь…
Мне хочется просто беспечно
на тихое море смотреть.
__________________


Как мало, должно быть, осталось
от нас, окрылённых мечтой,
от нас, презиравших усталость,
спешивших за славой пустой.

О, полные пафоса вирши!
О, стаи убогих стишат!
И ветхой бумагою мыши
тихонько за стенкой шуршат.

Когда, путь земной завершая,
замолкнем, быть может, от нас
останется только шуршанье
бумаги в полуночный час…
__________________


Ветра по привычке стихали
в печальном уюте аллей,
о, как мы молились стихами
вечерней и вешней земле.

И жизни друг другу ломая
с упорством душевных калек,
молились твоими словами,
смешной девятнадцатый век.

Но собственной боли всё меньше
вливается в старый мотив,
поскольку в душе опустевшей
нам собственных слов не найти.