Лежит разлинованный лист
На столике шатком моем.
Листок непорочен и чист,
Чернил не найдете на нем. ***
Но мыслей привычный поток
Ослаб,как незримая нить.
Пульс бешеный бьется в висок,
Пытаясь меня оживить. ***
Бумага развеет печаль,
Поможет забыть про беду.
Пишу своей жизни спираль,
Шагая по тонкому льду...
снова про меня...
© Copyright: Петрухина Елена Станиславовна, 2020
Свидетельство о публикации №120011909033
Свидетельство о публикации №120011909033
Рецензии