Сергей Есенин

Ты не висельник и не хапуга,
Не пройдоха,не мироед.
На пределе больного досуга
С исстрадавшимся сердцем поэт.

Что тянуло к тебе Айседору?
Страстность жизни?Вселенский покой?
Нечто чудное,видно,сияло
Над кабацкой твоей головой.

Словно зная о звёздах и землях,
Мыслил ты,что всё сущее-Храм.
Но горящие угли из пепла
Не растрачивал чуждым родам.

И милы тебе были берёзы,
Корни все,что травой поросли,
Рек разливы и вешние грозы,
Каждый стон нашей древней земли.

Небоскрёбы,заморские башни-
Было всё любопытно тебе.
Но роднее- крестьянские пашни,
Деревянные избы в резьбе.

И из исконных давних сказаний,
Что когда-то твой предок сберёг,
Родилось самобытное слово,
Без излишеств чарующий слог.

Забрала западня Англетера
Стихотворство и двойственность дней.
Отражали бесчувственно стены
Все следы инфернальных теней.

Как пространство стенало от боли...
Как прогнулся злосчастный проём...
И какие нещадные руки
Замыкались на теле твоём.

Тебе иноком бы воплотиться,
Но взмолился бунтующий дух.
Словотворцем досталось родиться.
Огонёк на светильне потух.

И душа отделилась так вольно
На границе неявного сна.
Колокольное что-то звенело.
И послышалось вдруг:спасена.




19 января 2020.