Несколько случайно соединенных на Синае строк

Я в новь проснулся в голой пустоте
у края тьмы мистического часа,
где время бродит в вечной наготе,
даря пространству новые окрасы,

и приглашая выпить горизонт
из чаши для испытанных неспящих.
Вчера - Сократ, сегодня - Ксенофонт
плетут со мной узоры в настоящем,

едва ли отличающемся здесь
от тьмы Афин и мглы суровой Спарты.
Прозренье... Мудрость... Страх... Надежда... Спесь...
Обычный пул для искреннего марта,

в котором всё и началось тогда,
когда, смешав остатки чёрной грязи
с лучами света, в праведных трудах
старик-Всевышний свил в тоски экстазе

спираль вселенной.
Грубая рука
из доброты и замысла смешного,
предпочитая бить наверняка,
впустила жизнь в написанное слово,

и стёрла память с видимых страниц
прозрачной тьмы.
Но шифрами созвездий
Он поделился с тем, кто, рухнув ниц,
молил о шансе выткать из возмездий

за миллиарды выдохов во тьму
и вдохов света, сделанных напрасно
по одному лишь знаку своему
для жаждой осчастливленных несчастных,

портрет судьбы, предсказанной давно
холодной тенью умершей цыганки.
Что вера? - Нить!
Но где веретено?
Иль наша жизнь - подобие обманки,

и не рождает новые миры
для старых грёз, венчающих реальность
как смену древних правил для игры
в придуманную кем-то инфернальность?

Не сплю...
Не сплю!..
Ломаю серый мост,
соединивший глупости значений
моих сомнений в том, что мир не прост,
и создавал его, конечно, гений.

Мечусь по мраку комнаты своей,
легко сливаясь с фоном потемнее,
и брежу кодом виденных огней
с картины где-то в дрезденском музее.

За мыслью - мысль...
Опять белиберда
слагается в растерянные строчки,
и в рифмах тает старая беда,
висевшая на памяти крючочках

в надежде, коль не глянуть, так разбить
моих иллюзий странное зерцало,
в котором время крутит жизни нить,
сплетая старт с прописанным финалом...