Пора, мой друг, пора

Пора, мой друг, пора,
постели тело просит,
а мысли на парад
идут и мозг выносят.

И вот в очередной
разлад души и плоти
законный выходной
окажется в пролёте.

Захочется с утра
душе в нутро вернуться,
а двери у нутра
уже не распахнутся.

Почует глупый торс,
что рядом кто-то воет,
посмотрит, кто припёрся,
а там их целых двое!

И каждый норовит
отпихивать коллегу.
И каждый даровит
прикинуться калекой.

И спор на голоса
меж ними лженаучный,
кто этим телесам
из них подходит лучше:

- Я знаю, одному
ему вполне удобно.
- А я клянусь, ему
нужна любовь до гроба.

- Я помню, он добряк
и не обидит мухи.
- Но может правду брякнуть,
зевая, с пальцем в ухе.

- Он вроде бы скупой,
считает рубль каждый.
- Я верю, он спокойно
себе во всём откажет,

когда придёт черёд
нечаянной заботы.
- Не спит до четырёх.
- Но только по субботам.

- Прервёт никчёмный треск.
- Торопится в оценках.
- Нательный носит крест.
- Нечасто ходит в церковь.

И бедный постный мозг
без лакомой начинки
наладить хочет мост,
но обе половинки

на разных полюсах
в витающем рассудке
срывают голоса,
не умолкают, суки!

И разум, как Нью-Йорк,
теряет обе башни.
А тело, бедный Йорик! -
в смирительной рубашке.


Благодарность за вдохновение:
http://www.stihi.ru/avtor/tpopova904