Скучно топчется зима,
Зв окном моим,
Вновь, попрятавши, дома,
Белым, кружевным,
Снегом, брошенным в метель,
Что танцует вальс,
Среди месяцев, недель
Зим, что прячут нас,
Друг от друга, так спеша,
Словно может что,
Вдруг случится, где душа,
Что уже никто
Не сумеет удержать,
Прочь, из нас, рвануть…
Ей ведь сложно не летать,
Как и обмануть,
Невозможно нам её,
Прячась от себя…
Видно вёснам быть ещё,
Наша с ней судьба…
Треугольник, он, в любви,
Говорят, плохой.
А у нас же, посмотри,
Угол… четверной…
Ты и я, и две души,
Что моложе нас,
Хоть и наши… Как, скажи,
Без свиданья глаз,
Договариваться нам?..
Где они на дне
Взглядов наших… И врагам,
В самом страшном сне,
Не хотел бы пожелать,
Кроху, из того,
Что словам не передать,
Как, сердцам, назло,
Разводили, все, кто мог,
В том числе и мы,
Умножая даль дорог,
До одной судьбы…
151. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2020
Свидетельство о публикации №120011802834
Свидетельство о публикации №120011802834
Рецензии