Когда в висках тупая боль,
Когда не мил и свет, и звук,
Я чувствую - я не Ассоль,
Венера, что стоит без рук:
Такой же древний артефакт,
Что ни потрогать, ни обнять
Не может никого никак,
И только морщится опять...
Как громко сыплется песок
В часах - их шорох, словно гром,
Что пистолетом лёг в висок!
Я оживу. Опять. Потом...
Мигрень
© Copyright: Татьяна Косарева 2, 2020
Свидетельство о публикации №120011801776
Свидетельство о публикации №120011801776
Рецензии