Голландский табак

Т. Серг-ву.

Чёрный, как ночь, как тропический мрак,
сладкий, как девушки этого мрака,
не догорит мой голландский табак.
Делал его человек из барака.

Он засушил золотые листы,
он измельчил драгоценную мешку.
Тучи над ним, как большие глисты,
дождь проливной не скрывает усмешку.

Я не курю. Я возжёг фимиам.
Скромный работник табачного дела,
выпьешь со мною две тысячи грамм?
Выпьешь со знаньем процесса, умело?

В чёрную трубку набью табаку.
День за окном перламутров по блеску.
Старой Голландией я нареку
комнату, кошек, кровать, занавеску.

Милая мама, пеки пироги.
Пиво неси. Застоялись бочонки.
Входит Вермеер. Скрипят сапоги.
Светится жемчуг под мочкой девчонки.

Входит Вермеер. И как же похож
он на табачного мастера. Что же...
Просто от вдоха голландского дрожь
и от восторга и счастья - похожи.

Смешаны краски и пахнет дождём.
Кисть прикоснётся к творимой вселенной.
Курим табак, выпиваем и ждём
вечную дрожь из-под жизни мгновенной.

Мы не умрём. Мы останемся там,
где улыбнулся кармин - без усмешки.
Сколько блаженных нам выпадет грамм
жемчуга, счастья, бессмертия, мешки?