Состояние - трезвый...

Сражённые словом, у всех на виду,
Стихами расставлены вехи.
В них мысли, как образ, любовь на беду,
Шуты и философы смеха.

Слова разрывают иллюзии дым,
Эпитеты, словно взрывчатка.
Скрывает смысл слов и обманчивый грим,
Их разность – Москва и Камчатка.

За общностью, разницей мыслей молва,
Где сущность  - Поэт – неизвестность.
Ему бы для рифмы найти все слова
И выдержать правильно мерность.

Ещё в его текстах мелодий всех ритм      
И с музою тайна общенья,
Сюжетные линии. Путь их незрим:
Победы, обиды, прощенья.

В потоках эфира из инфополей
Иные у них предпочтенья.
Проходят сквозь фильтры лишь те из идей,
Что станут стихами для чтенья.

Так годы проходят, и полнится стол
От изданных книг и «заначек».
От званий и членства в «сетях» ореол,
А в жизни – по-прежнему мальчик,

Которому всё до… и дальше послать
Он может любого с улыбкой.
Таких лишь возможно убить – не сломать,
Но эта программа – ошибка.

Таким помогают пространства времён,
Наполненных светом-защитой.
Поэт! Этим званием он заклеймён
В Божественных песнях-сюитах.

И Ангелы с Легами там пропоют:
Где Свет - не бывают потёмки.
Наверно, поэзия всё-таки труд, 
Который оценят потомки.

Себе же, создавшему полный витраж
Из сборников стихотворений,
Позволить хочу для заначки литраж -
Хороший коньяк, и без прений.

Он чистит сосуды и памяти слой,
В котором повторы и нервы.
Всё названо мною лишь просто игрой,
Своё состояние – трезвый.