Крючок

«На стихи он поймал тебя, милая, на стихи…»,
говорила подруга, солидно кивая в такт.
«Да, читала и слышала, кажется, неплохи,
но не Бродский. Хотя, безусловно, не дилетант.

Но не Бродский». Кофейню покачивал запах сдоб,
колумбийского кофе, магнолий, альбомных гор.
Жгла подруга, почти медитируя: «Это – Сдом?
Это – соль? Перебор с чудесами-то, перебор…»
                Татьяна Лернер



Крючок

А мужские такие бывают, порой, крючки:
Попадёшь - и не рада, вроде, а, вроде - да...
Ну а этот всех женщин ловил на свои стихи,
И меня заловил - безусловно и навсегда.

Вот писал бы, как Бродский – ещё бы куда ни шло,
Да пускай, как Бахыт Кенжеев – пережила б!
Только этот - изящно, просто, легко, светло -
Пишет так, что пьянит, клокочет - накал, масштаб!

Западают в душу и слово его, и слог,
И цепляют сразу за нити душевных струн.
Это даже не просто - смешно говорить - крючок!
Это, можно сказать - нереальный двойной гарпун!

И об этом подруге поведала я вчера,
А подруга - сурово:
- Знаком мне такой пиит!
Осторожнее надо с пиитом таким, сестра!
Это, милка, тебе, не какой-нибудь там Бахыт!

Ведь Московский - и взглядом может пронзить насквозь!
И сама ты прекрасно знаешь, что я не лгу!
Так что - думать о нём забудь и немедля - брось!
Извини, телефон…

Да, Димулечка, да, бегу…