красота катастрофы

Литература —  источник моих расстройств, источник жизненных сил, то есть повод для
выпивки, но теперь абсолютно все деньги ушли, и мир кокаина теперь совершенно не
тот, на столе портвейн и дешёвые шпроты, и это не круто, я хотел стать
счастливым, но отложил это на завтра, я хотел стать хорошим, но что-то меня изменило

Ты вспоминаешь то беззаботное время, когда у тебя без особых усилий всегда выходило быть взаправду весёлым

Внутри ледниковый период, который ничем не разрубишь, я люблю тебя, и ты об этом никогда не узнаешь

Может, я просто не дорос до большой и чистой любви, но буду находиться в дороге
всегда, накапливая в себе только усталость и боль, совершенно не понимая того,
как устроен этот удивительный мир электричества, ибо он потерял своё качество

Любовь, брошенная на полдороги, а также душа, у которой связаны руки и внутри кисломолочные
реки, вокруг лишь тёмный туман, но я буду видеть тебя везде, куда бы я не пошёл, буду помнить,
пускай не совсем наизусть, любовь — самое невыносимое горе из всех, поэтому я больше не буду
искать пропавшие вещи среди тонкой материи стен, где чувства — не самый лучший критерий

Сердце вышло из строя, и голова всё также болела, внутри было тревожно, а на улице все
куда-то спешили, как хорошо, что мне никуда больше не нужно. Интерес напрочь утерян — ко
всему, что вокруг происходит, и нет, мой Бог не умер, просто мы с ним разошлись по домам,
но я буду любить, свой драгоценный ушиб, мой самый дорогой перелом. Просто теперь осознаю,
что алкоголь — это просто сарказм, а я чёрная икона русской литературы, аромат пустоты,
навсегда закрытая дверь, осколок слишком глупой мечты, который застрял под руинами букв

Бывают такие причины, которые не касаются никого, кроме тебя, и это не эгоизм. Осенью
особенно прекрасно страдать, но я больше не чувствую боль, она лежит в микроволновой
печи, она смотрит в окно, она трёт мои мысли, как сыр, она способна всё вокруг поменять

Твои руки шикарны, они выглядят так, что это сильнее любого вида искусства, а для меня это, словно
вера для Бога, которую он видит всё реже, потому что слова-невидимки, и чувства просто фрагменты,
просто опилки и хворост, поэтому залей меня спиртом, ворвись ко мне ночью в каюту, напои меня
вусмерть своей тёплой улыбкой, я не хочу погибнуть несчастным и я уже не погибну, ведь я буду жить
с тобой в этих строках, на этой странице, в любом другом месте, и это, наверно, максимально серьёзно

Правда, не знаю ответа на банальный вопрос, кто я: больше пьяница или поэт, счастливый
неудачник или действительно лох, и ожидает ли меня в будущем хотя бы какой-то успех?

Я умру, но не прямо сейчас, упаду и не встану, расплачусь на твоих прекрасных ногах,
не смогу говорить, просто язык не повернётся сказать о том, что ты для меня главнее всего,
хотя это всего лишь слова, в которые можно поверить с трудом, ибо доверия нет ни к кому

Я не выпаду из окна, если ты мне скажешь привет, но я видел твой чат, мой самолёт
уже сбит, он может взлететь только при помощи спирта, я просто ем диэмти и вырубаю
аорту, пытаясь прекратить получать ощущение чувств, пытаясь достать небо наружу

Не сложно придумать зелёное солнце, сложно придумать мир,
в котором оно бы было уместно – пожалуй, только в мире искусства
одного человека — человека, который навряд ли так быстро сможет погаснуть

Позавчера я рыдал, вчера я болел, в общем и целом просто заставляю себя
жить, как шар, надутый воздушным дерьмом, ведь поэзия – некий психоз, но
я ловлю приход, даже не касаясь твоих вен, которые меня съедят, когда отъеду
в Голливуд, я просто прошлогодний календарь, это непростое искусство лёгких касаний

Чужие идеи звучат куда лучше, а мои чёртовы буквы ложатся на рельсы и не хотят танцевать сальсу

Когда мне грустно, я покупаю четверть галлона дешёвого виски и три шоколадки, понимая тот
факт, что мне не встретить утро с тобою в Бергене, но я всё равно буду романтизировать это
в своей голове, потому что здоров и нуждаюсь в ранениях, потому что нуждаюсь ни в чём, ибо
внутри меня пчелиные соты, ибо внутри меня красота катастрофы, я люблю исключительно цифры