Передо мною лист бумажный.
Нетронут. Белоснежно чист.
И мне подумалось — как важно,
Чем он заполнен, этот лист.
Когда живое вдохновение
Ложится утренним туманом,
Лист может стать стихотворением,
Страничкой повести, романа.
Танцуют буквы, нервный почерк,
Оборван край, заложен в книгу.
Вот мысль застыла многоточием...
И лист становится интригой.
Под краской ярких впечатлений
Он даже может стать картиной
Причудливых изображений.
Модерн. А может быть старинной.
Бывает лист как промокашка.
Что не прольётся, всё впитает,
Став замусоленной бумажкой.
Печально, но и так бывает...
—————————————————————————
Забавно, что родившись, человек —
Такой же чистый лист. А времена,
Меняя кисть и краски, век от века
На нём свои рисуют письмена.
Передо мною лист бумажный...
© Copyright: Любовь Берегой Луговых, 2020
Свидетельство о публикации №120011710434
Свидетельство о публикации №120011710434
Рецензии