70

я пакую в чемодан
и ищу на дне фиалки
чтобы знал ты истукан
мертвечину зажигалки

не погас мой веер чувств
и не умер сон бездонный
я однако не проснусь
в час придушено-прискорбный

из тюльпанов сожаленья
что букетом согревал
расчленяют током звенья
разбивая в нас металл

позабудь ты покаянье
расскажи о боли смертной
мне? не жаль мне?
струны жизни ли померкли?

нет. то был проказный ветер
и не спрятал он слезу
если жизнью не пометил
то что выжег ты внизу

там? где свет. здесь?
тут вечно. или блещет?
свет убит за месть
тьма… нет! помельче!

твой итог из скобок
равен лишь… тому всего-то
что внутри не так уж много
рек блестящих у порога

простота избитых вен
что изрыты мной навеки
забрезжали в белый мел
коль испиты были клетки

кровь текла как нервный сгусток
умирая каждый миг
но внутри из хлада пусто
выступает мёрзлый тип

он мне дышит на прощание
дымом снега и тепла
это ли не понимание?
если гарь внутри дотла

если скажешь мне о боге
я солгу Тебе в лицо
что он умер в душах словно
тех кто мёртв уже давно

речь твоя была пуста
но я вижу только дым
окружил мои брега
где и я и он и этот мир

мысль его была чиста
сам он был немой мираж
даже если добела
скрылся в далях экипаж

ты прости меня читатель
что ищу в тебе подмогу
знаю мыслишь ты иначе
и теряешь суть в итоге

он ушёл и это точно
я всегда была одна
и наверно будет точкой
чисел ль скобок интервал