Сон...

За окном угасает в слезах проливной вторник,
В подоконник стучит, и ветром скулит в щели.
Укрываясь плащом, засыпает седой дворник,
Прижимаясь к печи в простывшей свой постели.

Ему снится зима и вкус молока с мёдом,
Берег синей реки и ели во всём белом.
И как будто по пояс в воде он идет бродом,
А студёный поток огибает его тело.

Он стремится вперед, раздвигая густую воду.
Он не чувствует холод, и снег для него - пудра.
С каждым шагом по дну теченье смывает годы,
И всё ближе берег - другой - где всегда утро...

Только утром рассвет стучится в окно остро.
Одинокий старик наблюдает, как сон тает
У него на глазах. И смахнувши под печь просто,
Он встает за метлу и сметает его, сметает...


Рецензии