Платон испил вина и улетел
переродиться в вымершем Макондо.
Горит вода. Смеётся улей тел,
напившийся второстепенным кодом.
Перечеркнувшийся трёхтомник снов,
в котором, что ни сон, - одна бравада
закрытых казематов, снёс покров,
так близко схожий к переулкам ада.
А мимо нас проходит новый день,
то празднично, то полный искуплений.
Не возжелай себя унять в беде,
особенной чужой. Весна сомнений
стучится в дом, в котором сто дверей,
и пустота в мясистых чёрных окнах,
где отблеском на мусорном дворе
почивший грешник слёзы льёт и мокнет.
И эта жизнь истерикой смешной
до тошноты собою безобразна.
Стоит стакан и как всегда пустой,
и рядом ходит кто-то вечно разный.
Вячеслав Кромский
16.01.2020
Платон испил вина и улетел...
© Copyright: Вячеслав Кромский, 2020
Свидетельство о публикации №120011604033
Свидетельство о публикации №120011604033
Рецензии