Обычай

Утраты горестные слёзы
Не прячет новая листва -
Склонилась у креста берёза,
Как неутешная вдова.
Она ещё побегом малым
В почётный встала караул
И ничего о том не знала,
Кто здесь лежит и почему.
А он, военным журналистом
Своё оттачивал перо,
По жизни звался оптимистом
И верил в вечное добро.
Чеченцу верил и солдату,
Что на «растяжку» наступил,
Не отводил от правды взгляда
И злобы в сердце не носил.
Он верил мудрому Кавказу,
В матросский дружный экипаж,
Прицельно бил колючей фразой
Ханже – судья, а чести – паж.
Ему ль лежать сейчас спокойно,
Когда не выяснен итог,
Чечня – смиренье или вольность
И кому даден был урок?
Когда мы знаем, что победа
Такой ценою – не нужна
И всё свалившиеся беды
Приносит вовсе не война.
Война, есть следствие безумства
И недостаточность ума
Того, кто жил не обязуясь
Быть верным собственным словам.
Кто никогда не видел крови,
Кто никогда не видел слёз
И за туманом пустословий
Не вспомнит горестных берёз.
А что такого, что случилось?
Своей вины, не видя в том,
Что к небу дерево стремилось,
А наклонилась над крестом.
Таков удел, за наш обычай,
Сажать деревья у могил,
Как будто горе обналичив,
Мы прибавляем себе сил.
Неправда это. Лишь вначале
Берёз согбенных образ мил,
Потом поймёшь – они шептали,
Не рыть безвременных могил.