Иду на лыжах, падаю в сугроб,
Сгребаю с носа пол ладони снега,
Опять бреду и падаю в сугроб
И вижу нежно-голубое небо.
Лежу и думаю, пора уже вставать,
Рукою опираюсь на кровать…
О боже, я в постеле свежей,
А не в снегу и белизне безбрежной,
Но всё равно, пора вставать
И стол в который раз уж накрывать,
Ведь Новый год пока ещё в пути
И кто нибудь сумеет забрести.
Все восемь дней мы будем, есть и пить,
Да в гости запросто вот так ходить,
Какое наказание для тела,
Так хочется дела все переделать,
Заняться спортом, внуков повидать,
Но вместо этого - поел, попил и спать.
Да кто ж придумал эти восемь дней?
Кто улетел на Кипр, к голубизне морей,
Кто в горы смог подняться и летит,
Конечно же, не тот, кто ест и спит,
Я тоже как они хочу,
Но денег нет, и я молчу.
До Кипра мне, как до звезды,
А им народ наш без нужды.
И хоть страна у нас одна,
По - разному живёт она.
Праздники
© Copyright: Татьяна Доскач, 2020
Свидетельство о публикации №120011504351
Свидетельство о публикации №120011504351
Рецензии