Не так, чтобы и очень, дорога та влекла,
Куда-то там, за осень, где нет, совсем, тепла.
И холод, вечной вьюги, всегда стучит в окно,
Где иней, разрисует, в который раз, стекло,
Картинками из жизни, придуманными мне,
Что оплывают, утром, в каком-то, новом дне…
Зима совсем не манит, в тех одиночеств, плен,
Где год из года, скучно, опять, без перемен.
И сердца половина, взмахнув, одним крылом,
Взлететь, увы, не сможет, не нынче, ни потом.
… Стоим, с Любовью, рядом, у плит, что для могил.
Надежда, Вера – строчки… И кто, и сколько жил…
Да, не влечёт дорога, но для меня, другой,
Судьба теперь не ищет, коль Веры нет со мной.
И Богу не молюсь я, Надежды попросить…
Поскольку, лишь со одною, хочу, как прежде, жить…
147. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2020
Свидетельство о публикации №120011503488
Свидетельство о публикации №120011503488
Рецензии