Это похоже на безумие...

Это похоже на безумие,
но отчего -
именно зимой -
в её самые лютые дни,
перемешанные с оттепелью,
всё чаще говорю с тобой - Той,
прежней, какой ты могла быть...
Иль была... Как знать?

Оттого ли, что смерть,
чей наряд так зима полюбила,
так жадна на Тот Свет,
что во мне ты зажгла,
рассказав - о мечтах, тех - забытых,
тех детских,
немного наивных,
но, всё же,
прекрасных, как Ты...

Оттого ли, что Путь, тот -
не пройденный, вечно зовущий,
тот, что вымолен чьей-то душой
(не Твоей ль?) -
обещала пройти Ты...
Та, которая, ветром колючим
мою держишь ладонь,
не давая с дороги сойти?!

В этой утренней талости,
сотканной из полу-фраз
Твоих -
грустных...
с сарказмом, улыбок...
В этом вальсе снежинок,
искрящихся, ветру шепчу:

"Чай солнцем полнится в простой
английской чашке.
Утро Творца одной строкой:
в улыбке Краски!
Так радость нежности полна -
Любви примета:
Дарящий отдаёт себя -
для Света!"

Посвящается Ма...