Тащишь себя, продираясь сквозь серость будней,
Силой толкая взашей из сегодня в завтра.
Каждый из дней проживаешь, как будто судный,
Каждый из дней у костлявой обманом забран,
Каждый по-своему мерзок/пога;н/паскуден,
Всё норовит под кожу вползти без мыла.
В целом на всё наплевать, что (наверно) будет
Столько же раз, как на то, что (конечно) было.
Призраком зыбким маячит надежда сдохнуть,
Но не хватает пока что ни сил, ни воли...
Ты не поломан, ты просто чертовски погнут
Миром, который похоже чертовски болен.
Болезненное2
© Copyright: Алёна Пух, 2020
Свидетельство о публикации №120011510285
Свидетельство о публикации №120011510285
Рецензии