В том нет вины моей, что я поэт

В том нет вины моей, что я поэт,
Что чувствую все слаще, по иному.
Что жизни пеленой напет:
Почёт - перу и вечное сияние - слову.

В том нет вины моей, что душу изведя.
В волнах любви. Купающейся плоти
Я песни лаял по ночам,
О своей доброй, ласковой породе.

В том нет вины, что голосом своим,
Пускай не красочным, но честным.
Я людям сердце подарил,
И душу не измазал в лести.

Мне правда голодно до чувства.
Манит Луна на небосводе.
Я предал жизнь, воздав себя искусству,
И душу перенял у плоти.

В том нет вины, что иногда молчу,
Что тёмной улицей один, совсем один, шатаюсь.
Ищу, среди оранжевых, обшарпанных лачуг,
Тот аромат любви, которою я упиваюсь.

В том нет вины, что душою свесясь,
Трясу на всех курчавою копной.
И брат мой, добрый, - белокурый месяц,
Кивнёт мне гордой головой.

В том нет вины, что я помру один...
Сердца оставив розовые чащи,
И этот зов, оранжевых рябин.
Тает пред чувством прошлым, уходящем.

В том нет вины моей, что я поэт.
Что голос мой в огне курчавом, -
Звенел, как запах, добрых лет,
Опламеняющих меня в оправу.

В том нет вины моей, что душу изведя.
В волнах любви. Купающейся плоти
Я песни лаял по ночам,
О своей доброй, ласковой породе.