Нафарширован чужими улыбками, словно свинцом
Тело невинно казненного после расстрела.
Я разбиваю об рыхлую спину подушки лицо,
Словно бычок сигареты, что быстро истлела.
Плакаться в уши слепые немым языком,
Шлюхам в любви признаваться в нелепых поэмах,
Знать, что единственный выход вдруг стал тупиком,
Вешать картины на старых обшарпанных стенах.
Google, окей, подскажи мне, пожалуйста, где я,
Если за мной исчезает оставленный след?
Я. Одиночество. Полночь. Пустая аллея.
И на экране: "таких мест на карте нет".
Жертва
© Copyright: Иван Карташев, 2020
Свидетельство о публикации №120011409221
Свидетельство о публикации №120011409221
Рецензии