Когда находишься а грани,
То ощущаешь остриё,
Что душу дикой болью ранит
За прегрешения её.
.
Не помогает тут молитва,
Когда уже, напополам
Тебя разрезавшая бритва,
Всё обновляет этот шрам.
.
Когда запутался, где правда,
Не отличая свет от тьмы,
И ждешь разъясненное завтра,
Читая попусту псалмы.
.
Пока злосчастная косая
Не записала в ряд гостей,
Жизнь ухмыляется, бросая
По маслобойке новостей.
.
И ничему не удивляясь,
Наутро гонишь караван,
Воспринимая этот хаос,
Как с гор спустившийся туман...
На грани
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2020
Свидетельство о публикации №120011400919
Свидетельство о публикации №120011400919
Рецензии
