Картина маслом, но тверда,
словно писали хлебом,
Горбушкой, что размокла вся,
да под повальным снегом.
На ней Иов грозит мне,
там жёсткость перста,
А я... брыкаюсь в полынье,
его не видя жеста.
Раздеревянились шаги,
мне поступь слышно.
Не помню кто враги,
где дождь, где крыша.
Иов всё время это
грозит перстами.
Я забываю лето,
себя ввергая в пламя.
И вот уж всадники - четыре
ко мне едут.
И очень душно в этом мире,
измазан бредом.
Картина маслом, но тверда,
словно писали камнем,
Но хочется всем и всегда
открыть от сердца ставни.
19ч.29мин.
14.01.2020
Иов
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2020
Свидетельство о публикации №120011408956
Свидетельство о публикации №120011408956
Рецензии