Сто странных слов,
считать их будь готов.
Сто старых снов
записывал Стройнов.
Костер свистит.
Вода блестит.
И вновь:
«Что есть любовь?»
Морковь.
Порезал.
Кровь.
Лес.
Ночь.
Палатка.
Но ночь
не сладка.
Вокруг шептались.
Голых сосен ряд.
Часок топтались,
А теперь стоят.
Топор на случай,
Нож еще один.
Я невезучий.
А еще блондин.
Кругом пошли.
Стучит висок:
Как нас нашли?
Не тот лесок?
Темнеет рано,
Ветер кроны гнёт.
Не та поляна?
Глухо так поёт.
То подбежит,
то сядет,
то уйдет,
то постучит поленом,
то взревёт.
Фонарь дрожит,
слепень жужжит,
Стройнов
безжизненно лежит.
День.
Два.
Год.
Два.
Сто
Лет.
Трава.
Размозжилась
голова.
Сон 1 100
© Copyright: Сергей Стройнов, 2020
Свидетельство о публикации №120011400865
Свидетельство о публикации №120011400865
Рецензии