Здесь жизнь трубит под раковины белые.
Неспешные, неровные дорожки.
И каждый черный знает, что не тело мы,
Толкаясь на проходах не немножко.
Здесь грязь совсем не грязная и в слякоть,
Здесь руки в бесконечном намаскар,
А ты зачем-то учишь меня плакать
И слёзы вытирать о тротуар.
В засушенные заросли банана,
В цветущую Джалангу на конце,
Куда бы нас не заводила Дхама,
Она искала правду на лице.
Нам мало встретиться глазами с Божеством,
Нам мало вкус соединить с прасадом,
А что в груди? Опять металлолом?
Так как увидеть тех, кто слишком рядом?
Склоненной на плече себя найдя,
Взираю сумерек застывшее творенье,
Смотреть на вечность я умею без тебя,
Но не умею видеть в ней мгновенье.
Вздымает далеко турбинный стон,
А здесь все так, в предхрамовом саду
Гармонь на низких нотах в полутон
Спускает рагами бордовую луну.
Здесь жизнь трубит под раковины белые
© Copyright: Кирилл Франц, 2020
Свидетельство о публикации №120011406685
Свидетельство о публикации №120011406685
Рецензии