Акварель поэта

Старый сад чуть устал от лета,
Перезревший роняет плод.
Близкой осени прячется мета
За ветвями древ разных пород, -

Жёлтым листиком, день всё короче,
Уж местами пустой огород.
Плёс, затоны зелёнка морочит,
Забирая у вод кислород.

А жара, будто зная об этом,
Поспешает растратить себя,
И несносной становится метой,
Всё живое под солнцем губя.

В тень под папоротник пёс забился,
Корм воруют у пса воробьи.
Доказать люду август стремился,
Что он летний, взяв силы мои.

Не спасает - меня тень перголы,
Малый толк от других процедур.
Пот ручьём….  Сижу, почти что голый,
На жару злюсь… это – чересчур.

Ко всему, - прилипчивая муха
Впилась больно, сволочь, в ногу мне.
Будто ласка ангела ли, духа -
Лёгкий сквознячок возник извне.

Но, - падёт с деревьев лист последний
В мокром, уж нагом - в любом саду.
Злой сквозняк, - холодный, вредный
Превратит в рай-память, - ту жару.

                2011г.