Ну конечно я не гений...

Ну, конечно, я - не гений,
оттого и не пойму:
для чего Иван Тургенев
нёс какую-то муму,
и в ответ с улыбкой веской,
вынырнув из невских вод,
дядя Фёдор Достоевский
ему крикнул: "Идиот!"...
Задаёт душа вопросы,
дядя Фёдор смотрит косо,
с ним плывёт Матроскин кот,
нет вопросов у матросов,
кот не курит папиросы,
если он не Бегемот...
Мне сказал один философ:
"Здесь Раскольников живёт,
топором старушек бьёт",
вот покойников выносят,
сердце плачет и  поёт,
от вопросов самых разных
мозг ужасно устаёт...
Был какой-то русский праздник,
костеря своих господ,
пил-гулял хмельной народ,
среди этих безобразий
на Сенной стоял Некрасов,
чтоб узнать, кто как живёт...
Запьёт кручину водкою
с селёдкой иваси,
идёт хмельной походкою,
пойди его спроси:
кому живётся весело,
вольготно на Руси?
Кума бельё развесила,
всё майки да трусы,
сойдёшь с ума,
вот месиво,
ах, господи, спаси...
Я сам того не ведал,
чего понаписал,
тяжёлый всадник медный
по улицам скакал...
"Куда ты, всадник медный?" -
воскликнул Пушкин Саня,
спал тихо летний садик,
Онегин там гулял,
в какой-то томной неге
читал тома элегий,
я это всё, коллеги,
в дурацком сне видал...
А где гулял Онегин,
что за белиберда?,
и для меня загадка,
но в Киеве есть дядька,
а где-то лебеда,
как утверждают вроде,
должна быть в огороде,
а у меня выходит
сплошная ерунда,
и этот стих не моден,
не годен никуда...
Что ж, ваше благородье,
бей глупое отродье,
с меня упрёки ваши
так, как с гуся вода,
иди гуляй, папаша,
знай, горе не беда...
Народ поёт и пляшет,
уходят прочь года...
Шумит толпа как море,
что нам беда и горе,
зачем грустить сглупа,
шумит толпа как море,
идёт кутить толпа...
Толпа, когда закутит,
она у нас не шутит,
вмиг голову открутит,
разденет и попа,
оставит вмиг без денег,
поп для неё - бездельник,
во среду ль, в понедельник
разденет до пупа...
А если воскресенье,
тогда совсем молись,
получишь сотрясенье,
толпа отнимет жизнь...
Моё произведенье
окончено, кажись,
конечно, я не гений,
хоть, как Муму, топись,
не дал бог откровений,
не взял я высший приз,
вот бред, не нужно прений,
весь этот стих - каприз...