***

Я вновь у старого стола,
Средь вороха бумаг нетленных,
В потоке дел обыкновенных,
В потугах тщетного труда,
Ищу минуты вдохновенья,
Прекрасной музы разрешенья,
Создать невинное творенье,
Дабы порадовать себя.
И предложить на суд друзей,
Больных Пегаса гриппом вечным,
И заражающих беспечно,
В инет забравшихся людей.

Друзья примите эту дань,
Что я бросаю  в паутину,
И ожидаю – как же примут?
Восторг родится или брань?
Вникая в музыку строки,
Я слышу, слышу ваши души,
Они как волны ищут суши,
Они горят, как маяки.


Волшебнице живой строки,
Живущей в замке из туманов,
Я поднесу под утро, рано,
Едва взошедшие стихи.
Она прочтет их на бегу,
Горячим кофе обжигаясь,
Чему-то томно улыбаясь,
Наверно трепетному сну.
Она мечтательно вздохнет,
Пленительно поправит челку,
И выбежит во двор девчонкой,
И двор восторженно замрет.

Поэт, стоящий у окна,
Что монитором светит синим,
Вздохнет – жива еще Россия,
Пока Стихирия жива!
А где-то в дальнем городке,
За поясами измерений,
Его поддержит современник:
- Ищите истину в строке!
Из строчек сотканная нить,
Нас в этом мире крепко свяжет,
И мы его к себе привяжем,
Что б на вопрос ответить – Быть!