Четвертый год, каждый свободный вечер,
Она тоскливо вжимает голову в плечи,
Задумчиво морщит лоб.
Закрыв глаза, она все бежит навстречу,
А он, как будто сам же себе перечит,
Все говорит ей – стоп.
И полнится сердце ее болью и ропотом,
Но руки его, глаза его, губы шепотом,
Пряником да кнутом.
Сколько раз летело оно все пропадом,
И роняла лоб на ладони: «А что потом?».
И знала ведь, что потом.
И стала уже любовь ее злой, избыточной,
Давно перестал он быть просто ее ошибочной
Дурью и баловством.
Она как будто привыкла к камере пыточной.
Кто сделал его таким чужим и несбыточным,
Насмешливым божеством?
И каждый вечер она умирает мысленно,
И тем обрубает по миллиметру истины
От статуса кво,
А выдрать из сердца с корнем как-то немыслимо.
И все вычисляет, когда же мир стал бессмысленным,
Безжалостным без него…
Четвертый год, каждый свободный вечер
© Copyright: Яна Остас, 2020
Свидетельство о публикации №120011309601
Свидетельство о публикации №120011309601
Рецензии