Я ненавидел тебя, Спунривер.
Я пытался подняться над тобой,
мне было стыдно за тебя.
Я презирал тебя,
как место моего рождения.
И там, в Риме, среди художников,
говорящих по-итальянски, говорящих по-французски,
мне порой казалось, что я свободен от
всех следов своего происхождения.
Я, казалось, достигал высот искусства
И дышал воздухом, которым дышали мастера
И увидеть мир своими глазами.
Но все равно они проходили мимо моей работы и говорили:
«К чему ты клонишь, друг мой?
Иногда лицо выглядит как у Аполлона.
У других на нём есть след Линкольна».
Знаете, в Спунривере не было культуры.
И я сгорел от стыда и молчал.
И что я мог сделать, весь покрытый
И утяжеленный западной почвой,
Если не стремиться и не молиться за ещё одно
Рождение в мире, со всей Рекой-Ложкой,
Коренящейся из моей души?
Арчибальд Хигби
© Copyright: Вячеслав Толстов, 2020
Свидетельство о публикации №120011308447
Свидетельство о публикации №120011308447
Рецензии