В тишине, над раскрытой книгой,
Только капли стучатся в стекло,
Убегаю вовнутрь за интригой,
Распахнув в содержание окно...
Мир придуманный руки протянет,
Разум свой отдаю я ему,
Ну а тело, пока отдыхает,
В этом мире оно не к чему...
Здесь Зима с Летом в прятки играет,
А Жара к водопаду пошла,
Обнажённая Юность ныряет,
А Пилат, обнимает Христа...
По аллеям Вестминстерских парков,
Там где тень от старинных дубов,
Мы гуляем и голос русалки,
На закате звучит из прудов...
На огромном лечу цеппелине,
Расступаются тучи для нас,
Осыпается с корпуса иней,
Как не нужный в полёте балласт...
... Из сюжетных, запутанных линий,
Убежал, закрывались глаза...
Отдыхали на тумбочке Крылья...
Вечер сон провожал в Чудеса...
Распахнув в содержание окно...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2020
Свидетельство о публикации №120011209639
Свидетельство о публикации №120011209639
Рецензии
