АБЫ КАК, НО ЛИШЬ ТВОРИТЬ
Он не в почёте был у Музы,
Но к ней как банный лист прилип.
Но вдруг поэзии сняв узы,
Взлетел на творческий Олимп.
Теперь поэт он, композитор,
К тому же сам и за певца.
Да только нет в тех песнях ритма,
Да строк, что грели бы сердца.
Хотя и слухом музыкальным,
Я не владею отродясь,
Но мне так горько и печально,
Когда ползёт по лаврам грязь.
Набор корявых нот лишь - в песнях,
А в текстах сырость серых слов.
Они на творчестве как плесень,
Как мухоморы средь цветов.
Терял он облик свой и нравы,
Фальшивым звоном глупых фраз.
Мне жаль того, кто шаткой славой,
Себя дурачит напоказ.
Он вновь поёт " алкоголичку ",
То " настроенья синий цвет ".
Уж стала песен хворь привычкой,
А от неё спасенья нет.
Забыты гениев уроки,
Где даже знак как будто жив.
Там Музой вышитые строки,
Лишь песней льются из души.
Абы как, но лишь творить
© Copyright: Александр Макшаев-Бузин 4, 2020
Свидетельство о публикации №120011201777
Свидетельство о публикации №120011201777
Рецензии