Ютится сон воскресный сонмом мысли,
Средь вороха заглавий прописных.
Ворочая тьму подзаборных истин,
Где потерялся между строчек стих.
Был выписан не клинописью, вязью,
Слетевшей белой пылью потолка...
Не был хорош, но и не безобразен,
Дёргал за ниточки прожитые года.
Цеплялись чувства мелкою рыбёшкой,
Заглатывать наживку не спеша...
И жёлтый лист, забыла видно осень,
Болтается меж рамами окна.
Уже вся солнцем с'еденная охра
Оставила лишь бронзовый налёт
Поверхности иссушенной, подзвёздной,
Забвением рассыпанных времён.
Из форточки зима парит устало,
Пьянит от свежести сознания чертог
И дерзких снов унылое начало
Рисует акварелью потолок...
12.01.20.
Ютится сон воскресный...
© Copyright: Дрюнь Куул, 2020
Свидетельство о публикации №120011201602
Свидетельство о публикации №120011201602
Рецензии