Идут они ,держась за руки скромно,
Минуя валые затихшие дворы,
Шпона гоняет мяч уже чуть сонно,
И завывает ветер от тоски,
Он говорит, что утром рано,
Вскуснее пива ничего не испивал,
Особенно ,когда на сердце рана,
Или когда всю ночь как проклятый бухал,
Что ж ,дявол молодца попутал,
Я, говорит, и книг-то не люблю,
Писатели, поэты муть какую-то намутят,
И не понять зачем и что к чему,
Она смотрела на него,
Глаза...
В них не было презрения,
Но сердце изнывало от тоски,
"Другой мой, за что же мне такое невезение, я , знаете, люблю читать стихи"
Принц
© Copyright: Аграфена Романова, 2020
Свидетельство о публикации №120011109669
Свидетельство о публикации №120011109669
Рецензии