Зима, декабрь, пригорок бел,
И небо — простынёй морозной,
Там тихо, где ручей шумел,
И мир как будто только создан.
Прозрачен, ясен он и прост,
В нём свет струится ниоткуда.
Как будто разрисован холст
Углём древесным для этюда.
Вон вдалеке чернеет лес,
Он не отбрасывает тени,
Он в белый свет укутан весь
И в белой пене по колено.
И полынья в реке черна,
Земля, вся в белое одета,
На долгий сон обречена,
Хотя не ведает об этом.
Декабрь
© Copyright: Олег Бушуев, 2020
Свидетельство о публикации №120011108453
Свидетельство о публикации №120011108453
Рецензии