Отец ее звал милой крошкой,
Пылинки пёрышком сдувал.
Возможно и ругал немножко,
Но чаще все же целовал.
Она жила забот не зная,
Порхала бабочкой в цветках,
Как птичка звонко щебетала,
В надёжных папиных руках.
Но детство кануло, как в лету,
Ушел и папа в дальний путь,
Работать нужно за монету,
И жизнь так хочет больно пнуть.
И рядом с ней мужчина скверный,
Все соки выпил уж до дна,
Мотает ей все время нервы,
Что стонут звонко, как струна.
А хочется, как в детстве счастья,
Когда сбываются мечты,
И вместо грубой волчьей пасти,
К ногам бросаются цветы.
Крошка
© Copyright: Михаил Альшаников, 2020
Свидетельство о публикации №120011107611
Свидетельство о публикации №120011107611
Рецензии