Порочим мы,порочат нас,
Порочат имена,регалии.
Нас называют Гондурас,
Сливая ведрами фекалии.
Порочат символы без рук,
Как будто мусор под ногами.
Никто не брат,никто не друг,
Обмен любезностей с плевками.
Стирают память о святом,
Все крушит зло,земля горит,
Без благодати Божий дом,
По ком же колокол звонит?
Ждет каждый часа своего
По одному,поодиночке,
Но не дано узнать число
И не прочесть бегущей строчки.
Один конец-безбожья страх,
Где всякий ищет покаяния:
С молитвой только на устах,
А в сердце черствое молчание.
Порочное
© Copyright: Ирина Турчанова, 2020
Свидетельство о публикации №120011103899
Свидетельство о публикации №120011103899
Рецензии
