Мой день

           "Мне восемьдесят лет,
           Ещё легка походка..."
             (Анастасия Цветаева.)

Мне шестьдесят четвёртый, еще легка походка,
Хоть каблуки не шпильки, но тапки не по мне.
В сравнении с мольбертом бледнеет сковородка,
И бутерброд тонюсенький годится мне вполне.

Кричит петух соседский, я резво просыпаюсь,
И день мой, как у Штирлица, расписан по часам.
Все утренние хлопоты - я с ними рассправляюсь
Как матадор отчаянный, сказав: "Бонжур, мадам!"

Потом лечу в собрание к поэтам-литераторам,
Стихи сверкают россыпью, и я читаю их.
Коллеги - стихотворцы все прекрасные ораторы,
Беседа льётся музыкой всё мимо дел мирских.

А часики-минутики отсчитывают времечко.
Троллейбус - не  лендровер, да, но точно подвезёт
Меня к библиотеке той, где книжек - словно семечек
В головушке подсолнуха, что на югах растёт.

А воздух в дымке пепельной, трава растёт зелёная,
Январь упрятал зимушку, вновь дождик моросит.
Погода не помехою, коль будешь ты влюблённая
В траву и дождь, и слякотность, сыграв с судьбой гамбит.

И вечером на отдыхе, усевшись с чашкой чая,
Чей голос вдруг (Цветаевой?) воскликнет чисто-звонко:
"Не рано ли усталостью кичишься, дорогая?
Тебе ещё творить - писать, любить и жить! Девчонка!"

Примечание: все дела, описанные в стихотворении - реальные дела одного  дня.