Я сюда прихожу каждый год.
Перед родиной все мы, как дети.
И не верится мне, что мой род
Не одно проживал здесь столетье.
Вы простите, родные поля,
Что так долго на родине не был.
Вы простите меня, тополя,
Но и в мыслях своих вас не предал.
Не напрасно алеет заря.
Вы, дубы, не напрасно шумите.
Клены, клены, не зря вы стоите:
Помолитесь, прошу, за меня!
Облака, меня перекрестите,
Чтобы холод не мучил мне грудь.
Ели с соснами, благословите
Мою душу на жизненный путь!
На малой родине
© Copyright: Афанасий Ботяновский, 2020
Свидетельство о публикации №120011006600
Свидетельство о публикации №120011006600
Рецензии