Работа. Дом. И вновь работа.
Так жизнь пройдёт вся без следа.
Вот вроде праздники, суббота,
А через пять минут среда...
И снова цифры да отчёты,
Бумажек куча. Смысл в них есть?
Вся жизнь смешна как анекдоты,
Да не смешно уж. Чтоб поесть
Уже минутку выскребаешь.
И разве стоит жить вот так?
Ты ж не живёшь, а прозябаешь,
Хоть умный сам, а тут дурак
Всё на алтарь судьбы поставил.
Работать — это наш удел.
И ты пахал и не лукавил,
А стало только больше дел.
Семья тебя почти не видит.
По фото смотришь - сын растёт.
Начальство тихо ненавидит,
И жить спокойно не даёт.
И вновь ты пашешь как железный,
Вот день иль ночь? Потерян счёт.
А жизнь уходит, друг любезный,
И время, верь мне, нас не ждёт.
Так может хватит истязаний?
И хватит этих вечных дел?
Ведь сердце полнится желаний.
Исполни их ты, как хотел!
Работа. Дом. Работа
© Copyright: Владимир Сергеевич Фомин, 2020
Свидетельство о публикации №120011002000
Свидетельство о публикации №120011002000
Рецензии