К

Простые истины для нас кровью написаны.
Жена одиноко ждет мужа-моряка на пристани,
Злые языки соседей шепчут: "Это бессмысленно,
Чисто утопия. "Невыполнимая миссия"...".

Протоколы написаны,комиссией подписаны;
Родные за справками  в коридорах безвылазно.
Выводы размазано, ни слова о том чья вина.
С вами скорбит вместе  вся огромная страна...

В утробе монстра тишина,  Голиаф в плену у дна;
Вспахана брюхом  морская целина,
Это Иона сидел один  в глотке кита,
А тут в тельняшках братьев на 18 больше ста.

И опять дрожат уста, до боли в горизонт глаза.
За бортом вода  на вкус,как у жены слеза,
Где-то из глубины азбукой Морзе голоса,
Но через стальные переборки не видно небеса.



Нежно полирует  дождь морскую гладь,
Не добраться до тебя  мне родная вплавь.
Вывожу карандашом  -  не надо меня ждать...
Прости меня, за все, жаль не получится обнять.



Где-то там на глубине пишет он письмо жене:
"Мы останемся навечно тут, не придет никто из вне...
С мыслями своими  каждый тут наедине,
Воздуха на всех не хватит,  но зато воды вполне".

Как при войне по радио шумят и пустозвонят,
А она упрямая на пристань неустанно ходит.
Волны надрываются и ветер с ними стонет,
Северное море печальное ребят хоронит...



Льются дождем слезы - не вернется время вспять,
Не добраться до тебя  мне родная вплавь...
Вывожу карандашом  -  не надо меня ждать,
Прости меня, за все, жаль не получается обнять...