Холодны моих глаз хрусталики –
блеск разбитого витража.
я не ангел цветочно-аленький –
сок черничный моя душа.
В альвеолах ментальных булькая,
по протокам гортанных труб
ядовитыми с желчью струйками
вытекает – словесно груб;
наслаждается вкусом, чешется
выдать бранное язычок,
но страшнее, когда до бешенства
бродит гнева черничный сок.
А ведь раньше там был малиновый,
но заткнули его струю,
и в сосудах сердечно-глиняных
заморозили...
Не пролью
ни единой слезы, хоть тычь в меня,
хоть на атомы разбирай –
я не мякоть уже клубничная,
что хотела бы стечь в Грааль.
Есть на донышке апельсиновый,
так и быть, отожму сто грамм –
утешением за бессилие
сделать тряпкой к твоим ногам.
СОКИ
© Copyright: Светлана Бахирева, 2020
Свидетельство о публикации №120010904389
Свидетельство о публикации №120010904389
Рецензии