Все состоит из дней потусторонних...

Все состоит из дней потусторонних,
Которые  нас гробят и влекут.
Я выхожу из дебрей новогодних
Под розовый с похмелья град-салют.

Когда поэт серебряного века
Устанет пиво пить в моей душе:
Останется моя библиотека,
Где те стихи,что клал я подшофе.


Рецензии